Tout le monde l’aime. C’est une image, une icône, une idole.
C’est avant tout une femme, aussi belle que fragile.
C’est l’incarnation d’un rêve, un mythe.
On pense à elle chaque fois qu’on sabre le champagne.
On aimerait remonter le temps, l’appeler pour lui souhaiter « Bon anniversaire », tenter de réparer l’irréparable.
Il y a, en chacun de nous, homme ou femme, à toutes les périodes de notre vie, un peu d’elle, de son rêve fou.
On l’admire tout autant qu’on la plaint.
On parle toujours d’elle au présent.
Son mystère demeure entier.
C’est une étoile nue, la plus brillante, la plus belle de toutes.
On la voudrait pour sœur, pour femme, pour fille, rien que pour nous, pour nous seuls.
On aime son parfum, celui de l’âme, une parfaite adéquation entre le corps et l’esprit : « Esprit Saint no 5 ».
Elle nous fait croire en l’éternité.
Même les fous aiment Marilyn Monroe.
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